Лето 2013 года осталось в моей памяти триммерами. Они встречались и раньше, но этим летом случился какой-то наплыв оранжевых человечков с триммерами. Круглые сутки семь дней в неделю они подстригали газоны. С видимым удовольствием. Для оранжевых человечков после асфальтоукладчиков и отбойных молотков триммеры – это просто праздник какой-то. Опять же трава, напоминает родные сёла и простую крестьянскую работу. А тут выдали бюджет. И они стригли, стригли, стригли всё, что растёт.
Кстати, я раскрыл тайну «соседа с дрелью». Ну, вы помните, даже БГ поёт: «И где бы я ни жил, у нас всегда кто-то сверлит». Так вот. Это не сверлит, не сосед, и не дрель. Ни у кого нет такого количества стен и мебели, чтобы часами сверлить. И если вы зайдёте к соседу, попросить его перестать, то с удивлением узнаете, что и у него шум за стеной. Пойдёте к следующему соседу, а у него то же самое. И так до бесконечности.
Дело в акустике. Городские кварталы так устроены, что триммер или отбойник за полкилометра от вашего дома, слышен у вас, многократно отражённый и искажённый эхом стен и гулких квартир. Так и получается «дрель». Проверено наблюдениями.
Рассказывают анекдот: русский богач спросил английского аристократа, как у них получаются эти красивые лужайки? Аристократ ответил: надо стричь траву каждую неделю. Богач удивился: и всё? Аристократ сказал: да, просто стричь траву каждую неделю. И так триста лет.
В нашем питерском микрорайоне к осени добились идеальных газонов. И когда было уже очень красиво, под окном всю лужайку зачем-то засыпали землёй. Оранжевые человечки всю субботу весело орудовали лопатами.
А однажды, выехав по трассе далеко за город, в сторону Валдая, я увидел одинокого оранжевого человека, который шёл с триммером вдали от обочины и подрезал дикую траву на диком поле. Зачем? О, Боже.
И тогда я понял. Вот она. Евразия.
Вот они. Сокровенные люди. Оранжевые монголы. Призраки армии Чингисхана. Мы ждали их, и они пришли. «Тайный узбек уже здесь». Наше время прошло.
И дело не в английских газонах. В гробу мы видели их газоны. Не нужны нам газоны. В пустом поле далеко от жилищ евразийцы идут с триммером и подрезают траву. И каждый из них одинок. Господи, какое сладкое одиночество в евразийской степи!
Может, ему и не платят совсем. Но он идёт и вырезает траву, под корень. Ему интересно. Триммер жужит, а он слышит свист кривых ятаганов и ветра в конских ушах. Чиновники выдали на стрижку травы много денег. Очень много денег. Как будто наши города лет десять стояли пустыми после конца света и заросли травой до третьих этажей. Чиновники долю с травы поимели, а на остатки купили триммеры и раздали оранжевым евразийцам.
И ещё, мы совсем не понимаем, что у них на уме. Ни у чиновников, ни у людей в оранжевой униформе. Иногда они стригут траву в диких полях, кладут асфальт в дождь, ровняют землю на газонах. И всякий раз по какой-то своей, непостижимой логике.
Ночью мне жутко подходить к зеркалу. Я знаю, что могу увидеть там оранжевого человека.
